Síndromes post-traumáticos

Síndrome de Estocolmo by Alteregomarta

Pretérito imperfecto

A veces, olvido quiénes éramos. Entre los residuos de lo cotidiano se pudre un recuerdo.

El día se hace corto, sin querer, y empieza de nuevo el día que se hace largo, queriendo.

Cuando nos conocimos éramos los mismos que somos ahora pero no los recuerdo. Quizá teníamos la piel más blanca o el brazo más terso, pero éramos los mismos.

Me cuesta más pensar en la que fui que recordar el que eras, aunque sigas siendo el mismo

¿Los ojos miraban diferente? ¿La frente se arqueaba igual? ¿Ese timbre de voz era el mío? Lo cierto es que apenas lo recuerdo, apenas te recuerdo

¿Que fuimos mientras ahora somos? ¿Podríamos dejar de ser para volver a ser?

Cuando abro una carta, me busco. Puede que la escribiera entonces para la que soy ahora, aunque sea la misma. La misma carta, la misma persona pero diferente,
sin remedio.

Cuando me miro en el espejo te veo: ¿sigues mirándome tú a través del otro, de aquél que fuiste?

Creo que ése ya no me ve y es posible que éste tampoco me vea.

Echo de menos aquéllos que fuimos.

Murakami

Podemos afirmar que vivimos tiempos mejores. Tiempos en los que salíamos a pasear, al cine, leíamos novelas interesantes e incluso escribíamos pequeños poemas que provocaban alguna mueca. No es este el momento para todo eso. Sin embargo, hemos leído (a salto de mata, eso sí) lo último de Murakami, dada nuestra afición por salir corriendo a pierna suelta. Pues bien... no nos ha gustado nada. Vale, bueno.... quizás compartimos con él algo de esas sensaciones tan difícilmente descriptibles de los corredores de fondo pero en ningún caso, esa intangibilidad, justifica lo superficial y "corta y pega" de su obra. Qué decepción. Con lo buena que era la idea de escribir acerca de todo ese cúmulo de sensaciones y experiencias. No dice nada de lo bien que huele el aire cuando lo persigues cualquier tarde de mayo (como ésta).
Bien, tras estas letras, volvemos a encerrarnos en el tupperware del mutismo
Autoánimos.

Get a Voki now!

Tic- Tac

Hoy el día se alarga y se acorta al mismo tiempo. Se le hacen interminables las horas, sin embargo no puede retener ni un solo segundo. Escribe para atar ese tic-tac de mierda, el marco que todo lo enmarca, el límite de todos los límites. Escribe para llenar botellas que siempre ha visto medio vacías. Escribe para ahogar penas ya ahogadas. En cada palabra, deja su recuerdo y en cada línea, un poquito de aquello que fue. Escribe y se cree alguien. Domador del tiempo, poderoso tecleador de olvidos. Archivo. Guardar como.

Trascendiendo

Hay días, como hoy, en los que las canciones son eternas y hasta lo vulgar parece trascender hacia un mundo perfecto, casi filosófico *





* Aunque el aliento de ajo no trasciende ni de coña, no te hagas ilusiones :-D

Ardiente